Penso, logo escrevo

para não dizer que não postei mais

2009-09-23T20:16:00.000-07:00

É um post JaQ, mas feito com muito carinho.

Ai, que breguice.

Saudade

2008-12-10T20:13:00.000-08:00

Saudade do Morro Santana
Do Manoel Elias
Do Rubem Berta/Protásio
Do Passo/Dornelles
De passar pela roleta
Do sofá marrom gigantesco da minha sala de TV
Das tulipas de madeira bregas e empoeiradas da janela da minha cozinha
Do meu banheiro rosa que eu escolhi com sete anos
Da parede amarelo-ovo do meu quarto
Do meu armário triangular
Dos meus amigos incríveis
De esperar na fila do sushi do 40
De passar a tarde na casa da yasmine falando sobre o presente que sempre volta ao passado
Do brownie da famecos
Do Milk shake do Bob’s e do seu canudo constrangedor
Do vento no cabelo molhado ao passar pela passarela às 7h45
Das conversas no carro com o meu pai de manhã
Das conversar no carro com a minha mãe de tardezinha
Da comida da minha mãe, do meu pai e do meu vô
Da comida da Vera. Sim, eu repito: da comida da Vera
Do SAMIIIIIIIIIR
Da CÍNTHIAAAAAA
Das fofocas no saguão
Do Iguatemi. É. foda-se, do Iguatemi.
De uva!! Que aqui custa como ouro.

Mas principalmente do que deixei de fazer em Porto Alegre. Do que eu não fiz.

Porto Alegre, óculos escuros do MSN pra ti!

em Porto Alegre dia 18

2008-12-01T17:52:00.000-08:00

Finalmente mandei um e-mail pra minha terapeuta (e eu a chamarei de 'terapeuta' e não, de 'psiquiatra', para não dar um ar mentally disturbed para esse post). O amadurecimento desses quatro meses foi notado em algumas linhas, mira vos...

Do caralho essa UTI de pensamentos chamada intercâmbio. Tão do caralho que estou pensando em voltar em fevereiro para Porto Alegre. Para tentar dar os meus primeiros passos sozinha e ver aonde eu chego.

Ah, sim, e para rever a minha terapeuta.

crazy Walt and me

2008-11-06T18:19:00.001-08:00

all by myseeeeelf, iá iá

2008-11-06T16:55:00.000-08:00

faltam duas semanas para acabarem as aulas
e o pânico vai tomando conta desse corpitcho.
as amizades voltam às suas cidades natais e
está na hora de fazer a to do list das férias e
descobrir se é possível ser feliz em Buenos Aires ALONE.

sim

2008-10-20T14:21:00.000-07:00

e se há dois natais eu tivesse escrito uma cartinha pro Papai Noel, hoje eu diria que esse velho tem um poder incrível. que duende de roupinha verde é melhor que muita máquina por aí e que rena é melhor que Ferrari.

estou ouvindo um cazuza agora, lacrimejando um pouco. pensando que já que Papai Noel não existe, eu deveria escrever uma cartinha era para a minha psiquiatra mesmo. e dizer que tudo aquilo que a gente discutia naquele consultório roxo era, sim, verdade. e que a vida pode, sim, ser muito boa. e que, livros de auto-ajuda à parte, se pode, sim, ter tudo que se quer.

andando nessas ruas largas de metrópole, eu me vejo crescer a cada dia em buenos aires. essa cidade que é, sim, do caralho. e eu sou (sim!) do caralho. porque, sabe como é, depois de tanta terapia, a gente descobre que não se precisa ser modesta o tempo todo.

antes que você venha com um sorriso espertinho, eu já digo que tem cara nessa história sim. já aviso que a minha felicidade não se resume aí. mas ele dá, sim, um toque especial.

e não me venha com papinho feminista setentista. que eu nunca tive muito peito e o sutiã sempre me fez bem.

Dicas & Sobrevivência em Buenos Aires

2008-09-24T08:25:00.000-07:00

Depois de 9 semanas, minhas impressões:

- Olhe para cima: a capital argentina tem uma arquitetura incrível. Não perca cúpulas, torres, relógios e esculturas por estar olhando para a frente. Levante a cabeça! E já aproveite para dar uma de nativo com o seu nariz agora empinado.

-Olhe para baixo: Não sei se em Porto Alegre há menos cachorros ou se o pessoal lá é realmente mais solidário com o sapato alheio, mas a quantidade de cocô nas ruas por aqui é grande. Preste atenção nas calçadas para não acabar na merda.

-Olhe para os lados: Faixa de segurança são apenas listras brancas que decoram o asfalto. Não espere que os carros parem para você. Nem mesmo se o semáforo estiver vermelho e você ver aquele famoso homenzinho verde iluminado. Nem mesmo se você ver um louco atravessando a rua entre carros e caminhões. Demora um tempinho para pegar o timing do trânsito portenho. Só vá quando a possibilidade de ser atropelado for NULA.

-Cuidado com os brasileiros: Se você ver por aí um cara vestido a caráter de brasileiro, preste atenção se ele realmente é seu conterrâneo. Por aqui, abrigo verde e amarelo é o uniforme dos garis (Coincidência? I don't think so...)

-Para os encontrar: Se você ficou muito triste com o item anterior e quer comentar essa filhadaputice argentina com alguém, vá à Calle Florida. Está cheinha de brasileiros... alguém se compadecerá do seu causo. Outros lugares cheinhos de carnaval&samba&língua portuguesa são: Plaza de Mayo, Caminito (esse também repleto de gringos), Feria de San Telmo e Feria de la Recoleta (ambas nos domingos).

-Sobre a Plaza de Mayo: Olhe para cima (item 1), mas com moderação. Apesar da arquitetura interessante e blablabla, as pombas dominam o lugar. Você não só pode levar um cocô de pomba na cara como poderá fazer isso enquanto encontra um ex-colega do colégio, um ex-namorado ou qualquer outro brasileiro que você conheça. .

-Vá a pé: Não dê uma de brasileiro que precisa de carro para sobreviver e caminhe. Caminhe, caminhe, caminhe. O subte (metrô) é uma boa pedida se o local for muuuuito longe. Existem várias linhas, que se interligam. Se você tiver sorte/azar, ainda poderá comprar lenços de papel, canetinhas, lanternas e canetinhas-lanternas no caminho. O mercado informal está invadindo as vias subterrâneas da cidade.

- Uma atração à parte: Ir de metrô é fácil, mas você não verá Buenos Aires. Para se locomover e ao mesmo tempo fazer um tour, pegue os colectivos. Eles existem em grande quantidade e para todos os lados. Compre um livrinho chamado Guía T, que custa uns 3 reais, e assim você poderá ir a qualquer lugar. Preste atenção na parte da frente do ônibus, onde fica o motorista. Os colectiveros decoram os 'seus' espaços: espelhos em formato de coração, frases de amor, pendurucalhos, foto dos Três Patetas. É, no mínimo, engraçado.

-Elas valem ouro: Por razões desconhecidas (cada um tem a sua versão da história), há uma crise de moedas na Argentina. Elas são artigo raro por aqui e, para complicar, são fundamentais para andar de ônibus (você não pode pagar com notas, já que se bota a grana numa maquininha). Economize todas que você puder. E, caso lhe sobre alguma antes de voltar pro Brasil, give me a call. Eu preciso de moedas.

la razón

2008-09-17T10:47:00.000-07:00

Eu pensava que essa viagem resultaria em infinitos textos. E provavelmente você, leitor (caso alguém ainda passe por aqui depois dos meus dois meses blogamente sabáticos), também. Bom, francamente, a verdade é que sim. A verdade é que esse tempinho em Buenos Aires gerou muitas idéias e algumas frases no bloquinho.
Mas a questão é que (e isso só meu dei conta aqui e não acho que seja possível perceber-lo sem provar uma experiência dessas) quando se passa por algo tão maravilhosamente novo e tão absurdamente enriquecedor, a necessidade de transmitir isso aos outros se perde. Ou pelo menos para mim se perdeu.
De certa forma, eu escrevi muitos textos. Frases desordenadas que ocuparam meu cérebro como pensamentos sem fim. Só que eles não viraram letras numa folha nem código binário na tela do meu computador. Esse intercâmbio é um longo e complexo texto para mim. De mim, para mim.

no fundo do mar

2008-07-26T14:58:00.000-07:00

e cá estamos. nos jogamos aos tubarões. e onde fomos parar? num rico e amplo oceano de oportunidades. metáforas à parte, nosso quarto por aqui se chama (porque nessa casa las habitaciones têm nomes e temáticas) Fondo del Mar.

com peixinhos de plásticos, paredes azuis e uma prancha pendurada no teto, a casa Don Sancho nos lembra porque mesmo estamos aqui, longe de tudo e de todos. jogadas ao mar.

a luana (também conhecida como minha boínha de braço) e eu ainda estamos na etapa da mentalização de "não, isso não é uma viagem de 8 dias de férias. sim, nós teremos que cozinhar, arrumar a cama (para esse item há controvérsias) e fazer o rancho". hoje compramos nossos celulares. até já tem uns contatos. uma agenda q deverá se encher nos próximos tempos.

e nessas horas que percebo que ainda há muita coisa maravilhosa para acontecer que me alegro de estar aqui.

mas boa parte dos momentos, passa pelo meu corpitcho o pensamento: "por que mesmo estou fazendo cocô fora de casa?"

Caminhando na prancha

2008-06-10T19:08:00.000-07:00

liza diz:
miguel!
liza diz:
sexta tu vai tá na puc de tarde?
liza diz:
eu tenho uns livros da aline q eu quero devolver antes de ir embora.

embora.

eu vou embora.

EMBORA.

em-bo-ra.

E-M-B-O-R-A.

embora!!

putaquipariu. eu vou embora. embora de porto alegre. embora da famecos. embora das aulas de francês. e das de ginástica. e das sessões de terapia. eu vou embora da possibilidade de encontrar os meus amigos todos os dias do ano. de morar com os meus pais (o que pode parecer bom, mas na prática dá um medinho. aliás, um medão).

eu nunca me joguei voluntariamente em alto-mar assim. passei uns dias sozinha num congresso no interior do estado, duas semanas no Uruguai na casa de amigos da família. mas eu sempre tinha uma boínha, um colete salva-vidas, um apito à la Kate do Titanic. na verdade, esse oceano de possibilidades era (aliás, ainda é) o instigante nessa história toda.

porém, quando você se depara com o fato de ir por livre e espontânea vontade ao encontro dos tubarões, um frio na barriga lhe pega de supresa. ou pelo menos me pegou de supresa. Porque eu sempre (sempre meaning desde os meus 11 anos) quis viajar, estudar fora, conhecer gente dos quatro cantos do planeta; logo, ir embora (e a maledeta aparece de novo) seria natural. faria parte da minha 'evolução' como pessoa e seria sufucientemente bom para fazer do meu presente algo descartável. eu substituiria o presente por um futuro enriquecedor.

'essa viagem mudou a minha vida', era o que dizia no power point projetado no primeiro encontro dos intercambistas da pucrs. po, mudou? tipo, totalmente? mas e se eu gosto da minha vida do jeito que ela é?

ok que a vida é feita de vicissitudes. mas grandes mudanças são bastante assustadoras. a outra grande revira-volta que presenciei nesses 19 anos foi justamente quando me dei conta da existência dessas transformações. quando percebi que nada era para sempre e que tudo (e todos) mudam. foi um choque. me supreendeu de tal forma que por uns dois meses (que pareceram décadas) fui tomada por uma ausência de felicidade. e então, do pior momento da minha existência, surgiu o melhor. eu construí o período que eu vivo hoje. e é desse que eu não queria ir embora.

esse embora me persegue.

A próxima participante da Dança dos Famosos

2008-05-01T15:19:00.000-07:00

Manhã de domingo é hora de adolescente estar na cama dormindo. Mas às 11 da matina do dia 27 de abril cerca de quinhentos deles se aglomeravam entre a Avenida Ipiranga e a Rua Araújo, em São Paulo. Por acaso, quando eu cheguei perto do palco, a menina pulou pela lateral do palanque, ficando alguns metros de mim. O dedo indicador da minha mãe já apontava:

- Ali Liza, ALI! Olha ela ali.

Até a minha mãe sabe quem é Mallu Magalhães (aliás, ironicamente, a minha mãe já a conhecia antes de mim, numa de suas andanças pela blogosfera). Faixas de cartolina eram firmemente seguradas por fãs, e o chapéu usado por algumas garotas já indicavam uma modinha malludiana. Já mostravam que muita gente conhece Mallu Magalhães.

O quê? Você não sabe quem é Mallu Magalhães?

Mallu Magalhães é a mais nova filha da internet. No seu décimo quinto aniversário, pediu os presentes dos pais e dos avós em dinheiro. Gastou tudo com a gravação de quatro músicas de sua autoria, em inglês, no mais belo estilo folk influenciado por Johnny Cash e Bob Dylan, e as botou no MySpace. Depois de 894 mil e 511 acessos do seu perfil (até ontem), não preciso nem dizer que ela é a mais nova sensação da música independente no Brasil. A garota de 15 anos ri com facilidade, tem uma voz doce e um timbre de menininha de 12. Para completar, no seu aniversário, ainda cortou o cabelo bem curto, para doar o resto a crianças com câncer. Ela é quase um monge tibetano ou um teletubbie: não dá para não gostar de Mallu Magalhães.

Mallu já esteve em Porto Alegre, porém eu é que não estava na capital gaúcha, tinha ido a um casamento em Santa Maria. Mas, beneficiada pelo acaso, fui para São Paulo bem no final-de-semana em que a cantora faria um show gratuito na cidade. Era a Virada Cultural, 24h de programação intensa na maior metrópole da América do Sul. Entre as 18h de sábado e as 18h de domingo (26 e 27 de abril), você poderia encontrar filmes, shows e muito mais em SP, tudo grátis. E num jornal dando bobeira no banco de trás taxi, eu li que às 11h do outro dia tinha show da Mallu Magalhães.

Não era exaaaatamente da Mallu Magalhães. Era uma apresentação do Projeto Overcoming Trio, que também inclui Helio Flanders (da Vanguart) e Zé Mazzei (da Forgotten Boys). Logo, os hits de Mallu (Tchubaruba já foi tocada mais de 190 mil vezes no espaço dela) não eram o foco do show, fato bastante lembrado pela platéia (de vez em quando, alguém berrava 'CANTA UMA SUAAAA'). Durante as canções, ainda era possível escutar 'lindaaaa', o que dava um ar pedófilo para a ocasião. 'Linda' é coisa para mulherão. Mallu é muito bonitinha, uma menininha sem bundinha e sem peitinho com uma vozinha muito fofinha.

Munida de um iPobre e uma maquininha digital, lá estava eu tentando curtir as melodias enquanto cumpria o meu papel de estudante de jornalismo. Registrando o possível, escutando tudo ao meu redor. Em frente ao Palco das Meninas, na Rua Araújo, tinha quem amasse Mallu Magalhães. E quem dissesse 'Mallu-quem?'. E quem logo explicasse aos desinformados que Mallu Magalhães estava na moda. Quem explicasse porque gente de vinte e poucos estava de pé (literalmente, já que não havia banquinhos) num domingo de manhã para ouvir uma garota com jeito de criança tocar.

Por uma hora, eles tocaram Beatles, The Animals, Johnny Cash e canções próprias. E, por último, os garotos sairam de cena e deixaram Mallu com seus fãs, para os quais ela cantou uma versão diferente de J1, outro hit.

No final da música, fãs já se aglutinavam perto da lateral do palco. Mas ela saiu correndo, com uma expressão perplexa de quem não entende porque marmanjos e mulherões gritavam 'uma foto Malluuuu, uma foto pra comuuuuu' (a rima dava um tom mais ridículo). E entrou num carro preto, de vidros escuros, como aquelas celebridades que são supreendidas pelo Arquivo Confidencial no Faustão.

Uma atração à parte que dispensa comentários:

E depois dizem q é o brasileiro que tem a ginga

2008-04-11T09:59:00.000-07:00

(tirado do blog Desculpe a Poeira)

essa é o novo estilo de dançar francês. Dos jovens, é claro.
Ele se chama Tecktonik.

Pior que o Faustão, só os reclames do plim-plim

2008-04-03T04:58:00.000-07:00

Não existe profissional mais cool e moderninho que ele. A maioria dos publicitários até pode ganhar uma merreca, mas ainda assim capricha no visual. Você pode reconhecê-los pelo estilo, ou pelo olhar Eu-mando-você-compra que muitos apresentam por aí. Mas ok se uma boa parte tem esse ar esnobe. A criatividade dos publicitários é capaz de fazer milagres. Eles podem transformar os piores produtos em grandes objetos de consumo. Entretanto, há uma lacuna, uma mancha no currículo perfeito desses profissionais: os comerciais de pasta de dente.

Não há nada mais insosso e murrinha que os trinta segundos reservados aos cremes dentais. A publicidade expõe a sua decadência de duas formas. Ou ela seleciona os atores com as caras mais idiotas – homens, mulheres, crianças... sem preconceitos, quanto mais idiota melhor – e faz deles protagonistas dos benefícios do tal produto. Ou ainda o comercial apresenta um dentista que tem meio minuto de fama para afirmar qual é a pasta dental que ele recomenda. Os próprios dentistas, coitados, ainda se contradizem em cada campanha: um diz que a melhor é a fresh, o próximo afirma que só recomenda a whitening, o outro fala que apenas a Total 12 protege os seus dentes como eles merecem e como suas gengivas necessitam. E eu, que quero uma boca fresh whitening com proteção durante 12 horas, fico sem saber o que comprar.

O publicitário consegue fazer aqueles comerciais de perfume subjetivos, etéreos... e esquecem do produto que eu sou obrigada a consumir todos os dias. Sou obrigada a ser conivente com esse vazio de criatividade, já que tenho que usar alguma pasta de dente diariamente. Por que nenhum publicitário descolado ainda não revolucionou os comerciais de creme dental?

Mesmo estudando jornalismo, um dia hei de produzir o seguinte comercial: uma mulher nua aparece nadando, envolvida por milhares de folhas de menta. Ela sai da piscina. O telespectador agora só a vê de costas, andando até um homem lindo. Eles se beijam, e muda de cena. Aparece a pasta de dente e uma narradora sussurra ao fundo: Miiiiint.

Bah, ficarei milionária.

ps: Esse texto é um JaQ. O assunto já estava na minha cabeça há um bom tempo, mas só o escrevi quando eu tive que produzir uma crônica radiofônica. Eu mudei ela um pouco para publicar aqui, mas ainda assim não consegui tirar esse ar emocionado/idiota do post... madita cadeira de Radiojornalismo!

Agora sou sopeira

2008-03-21T19:55:00.000-07:00

Meses atrás, um estudante de jornalismo da minha universidade teve a ótima idéia de agrupar os tantos blogs de estudantes da faculdade num site. Era um monte de gente escrevendo e comentando nos blogs dos outros, mas não existia nada que juntasse todos.

No dia 3 de março, Thales Barreto lançava o Sopa de Letras! E desde hoje eu faço parte dele. Espero adicionar ainda mais tempero nessa proposta muito boa!

Confira lá os outros blogueiros!

Manhattan virou mocinha

2008-03-21T07:56:00.000-07:00

O que você fazia em março de 1993? Se nós temos a mesma idade, você provavelmente deixava a acolhedora creche e iniciava a longa jornada escolar, o desconhecido Jardim A. Mal sabia eu, nos meus insignificantes cinco anos de idade, que nascia naquele mês o programa que hoje me deixa acordada nas noites de domingo.

A internet ainda estava no útero, e Caio Blinder ainda tinha uma digna cabeleira quando Lucas Mendes teve a audaciosa idéia de desenvolver um programa de TV feito em Nova York sobre Nova York. Um programa que seria transmitido para nós, brasileiros desafortunados que não respiram o ar da Grande Maçã. Faria uma ligação, seria uma conexão com NY, com Manhattan. E ali brotou o Manhattan Connection.

Inicialmente era elaborado por Lucas Mendes, Caio Blinder, Paulo Francis e Nelson Motta. Francis sofreu um infarto em 96 e partiu dessa para melhor (quer dizer, melhor que NY? Só acredito vendo...), porém Mendes e Blinder ainda compartilham a bancada (aliás, bancada que, junto do cenário, já mudou várias vezes). A cadeira com o possível bordado 'Personalidade Cáustica Que Joga Merda no Ventilador', antes do Francis, já foi ocupada por Arnaldo Jabor e agora senta Diogo Mainardi (o rei da discórdia faz o programa nova-iorquino do Rio de Janeiro, é claro).

Hoje, o mundo financeiro vem pela voz de Ricardo Amorim, e a cultura da ainda capital do planeta é exposta por Lúcia Guimarães (presente desde 93 nos bastidores do programa). Mendes é o âncora, Blinder é o especialista em Relações Internacionais, e Mainardi é o encarregado de discordar de todos e de lembrar que o Brasil é um lixo.

Neste mês, o Manhattan Connection assopra as velas e vira mocinha ao comemorar o décimo-quinto ano de programa. Se a festa de 15 anos é um rito de passagem para entrar na sociedade, Manhattan Connection pode dispensar o bolo vivo e o vestido de princesa. O mais antigo programa por assinatura do Brasil não tem nada de debutante. É maduro e culto. Mas também é humorístico e um tanto anárquico, mas isso é porque é feito por nova-iorquinos ainda brasileiros. O seu segredo é fazer de nós, habitantes do Terceiro Mundo, um pouco nativos da Big Apple. Você fica sabendo da estréia de uma ótima peça da Broadway ou de um artista em ascensão (o fato de você não estar lá para conferir é mero detalhe).

Ao ligar a TV no 41 da Net, às 23h de domingo, você verá naquele estúdio vermelho e azul uma ligeira bagunça: é gente falando junto e enchendo o saco do colega do lado. E é por isso que dizem por aí que o Manhattan Connection é uma espécie de 'Saia Justa (outro programa do canal) para homens'... já que machos discutem Política e Economia, enquanto que as fêmeas só conversam sobre cabelo e manicure. ÃH? Pois é... tem opinião para tudo.

O certo é que o Manhattan Connection é um programa para quem quer estar bem informado, feito por jornalistas competentes. O que também é certo, mas não parece, é o fato de ele ser produzido por voluntários (sim, acredite!), num estúdio cedido pela Reuters. Aliás, a Lúcia Guimarães tem que responder vários e-mails de jovens jornalistas pedindo uma vaguinha nos bastidores da Conexão... e decepcioná-los ao confessar que o programa é feito no amor pela camiseta, por brasileiros residentes na cidade (obs.: antes de me formar ainda terei que adquirir essa cara-de-pauzice jornalística de pedir emprego...).

Confira aí abaixo parte de um programa. Neste, Diogo Mainardi cita a minha universidade, a PUCRS.

Luxo no lixo

2008-02-10T19:16:00.000-08:00

Nos tempos de ócio, reservado apenas para a parcela estudantil deste planeta, estive pensando num dos fatos mais paradoxais dessa vidia loca. Comprar me dá (será que é só comigo?) tanto prazer quanto jogar coisas fora. Não digo naquele sentido bonito, solidário e cristão de Campanha do Agasalho em que você imagina uma pessoa carente feliz por estar quentinho neste inverno. Falo da sensação de aglomerar num grande saco azul/preto/marrom todos aqueles objetos que você, a partir de um certo período, passou a achar desnecessário na sua vida.

Ir no shopping e voltar para casa cheia de sacolas é como pegar essas mesmas sacolas, as encher de cacarecos (vendo aquela prateleira, antes abarrotada, agora no mais completo vazio) e as colocar à disposição dos lixeiros.

Deve dizer em muitos livros de auto-ajuda: jogar fora limpa a alma. Bom, ou pelo menos limpa a casa. Na verdade, não precisa nem ser um processo radical. Um dia desses faxinei as comunidades do meu orkut. Tirei todas aquelas que não eram para mim indispensáveis. Não era pelo espaço, claro. E, sim, pela sensação. A sensação de fazer espaço.

Sempre tive uma certa inveja de gente que vive de mudança. Ok, dá trabalho empacotar uma casa, e os móveis nunca chegam intactos ao destino final. Mas ainda assim... você é obrigado a rever peça por peça que foi adquirida durante a sua vida e traçar os seus destinos: love it or leave it.

Em pelo menos 80% dos filmes que apresentam uma avó no elenco (porcentagem totalmente livre), há uma caixa de recordações. A senhora arrasta os pés cansados até a cômoda do quarto, abre a primeira gaveta e tira, com as duas mãos, uma pequena caixa de madeira. Tira a poeira da tampa com uma das mãos e abre. Ali tem a foto de seus pais ainda jovens, alguma jóia de família e quem sabe algum brinquedinho de infância.

Nossa.... eu achava aquilo o mááááximo. TODA uma vida naquele espacinho?! Aí quis fazer igual. E desde então eu tenho a minha caixa de recordações. Ela começou numa caixa de sapatos. Aumentos junto com o pé e hoje é a caixa de uma bota. E olha que lá tem praticamente só papel. As fotos dos meus pais ocupam boa parte de um armário da sala, e os brinquedos... putz! um armário inteiro do meu sótão (e eles são sempre alvo de faxinas! eu juro!)!

Me sinto um pouco como um computador, com uma 'memória' limitada. Que para viver mais, saber mais, tenho que me livrar de outro tanto. É com uma grande satisfação que lembro que vou estudar em Buenos Aires em agosto( obaaaaaa!). Juntarei todos meus pertences dentro de uma mala. Ok, dentro de uma graaaaande mala.

Yorks

2008-02-08T15:00:00.000-08:00

Eu tinha 11 anos quando encostei meus pés já número 37 em terras britânicas. Minha mãe, que na época fazia um curso de inglês em Leeds (a terceira maior cidade do Reino Unido, perdendo para Londres e para Manchester), foi até uma cidadezinha ali perto junto com a sua turma para fazer um trabalho de aula. Como uma boa parcela da classe era árabe e estava em pleno Ramadã, sobraram muitas vagas no ônibus (pelas leis do Islã, não se pode se afastar 40 km da sua mesquita durante o período de jejum). Enfim, meu pai e eu fomos convidados a participar do passeio.

Fomos parar em York. Uma cidade de 120 mil habitantes que você leva no máááximo um dia para a conhecer de cima a baixo. Entre as GRAAANDES atrações dessa 'metrópole', estava uma miniatura de diabo medieval que marca a rua Stonegate, esta construída sobre uma estrada romana. Outro ponto interessantííímo (entre tantoooos, claro): a menor rua de York tem o nome mais longo de todos e se originou na época dos saxões: 'Whip Ma Whop Ma Gate' significa 'Nem uma coisa nem outra'. Intrigante.

Pisando na Grande Maçã é praticamente impossível acreditar que alguém lembrou de York para a nomear. Claro... isto foi em 1664, numa época em que se resumia à área que hoje se chama Lower Manhattan (a pontinha sul de Manhattan). Mas ainda assim é estranho pensar que aquela megalópole não nasceu assim: cheia de chineses, latinos (os tais mexicanos) e Starbucks por todos os lados.

Mesmo se você ainda não teve o privilégio de ter que espichar o pescoço para observar um prédio de mais de uma dezena de andares, em uma hora aqueles arranha-céus viram triviais. É só respirar aquele arzinho new yorker que você já se acha a Andrea do Diabo Veste Prada (depois que ela descobre a moda, é claro). O brasileiro, famoso por achar que o seu país é campeão em tudo (acredite: temos essa fama...), deve esconder o ego em Nova York. Lá você encontra a maior loja do mundo (a Macy's, ocupante de um quarterão inteiro e possuidora de nove andares), a maior igreja católica do mundo, o maior museu do Ocidente (o Metropolitan), em que há a maior coleção de artefatos egípcios fora do Egito. Entre outros tantos 'o maior', 'do mundo',.. que eles não cansam de colecionar.

(Para ver a vitrine da Macy's decorada para o Natal, para conhecer os meus pais e/ou para testemunhar um rápido conflito familiar, assista ao vídeo abaixo:)

ps: texto antiiiigo.. e menor do que o imaginado... mas já estava na hora de tirá-lo dos rascunhos...

Porto Triste

2008-01-23T08:21:00.000-08:00

Voltei a Porto Alegre neste domingo umas centenas de gramas mais gorda e com o coração pesando quilos. De pícnic em Palermo à festa en Amerika, choro só de lembrar.

A melhor viagem da minha vida aconteceu meio que por acaso, sem muito planejamento. Comigo achando que o albergue era longe e com medo de ter pouco dinheiro. Nasceu de uma coversa meio a esmo no campus da PUCRS, sentada numa muretinha na frente do Banrisul.

A melhor viagem da minha vida durou apenas nove dias e oito noites e teve como rumo a 'Cidade Mais Européia da América Latina'. Ela não me encantou de cara. Buenos Aires é muito bonita, por supuesto. Há um jeito bonitinho e meigo de Montevidéu (com seus habitantes no mais glorioso penteado mullet). Pero también hay um ar de megalópole, com seu metrô que cruza a cidade por $0,90, seus bairros carésimos e seus parques verdes e limpinhos.

Mas o que me encantou mesmo foram as pessoas que conheci. Já no primeiro dia, foi quase um brasileiro/hora. De noite, já tinham três planejando o que nós (sim, já tinhamos virado 'nós' nesse ponto) iamos fazer na manhã seguinte. Depois ainda vieram colombianos e americanos.

Aperfeiçoei meu portuñol e até falei um pouco de inglês. Mas, para mim, o português nunca fez tanto sentido: saudade.

El MEJOR viaje de mi vida

2008-01-20T15:00:00.000-08:00

viagem a buenos aires:
classificação: ponto F. e muitos outros pontos.

Voltei!

2007-12-24T10:57:00.000-08:00

Foi casca, polpa, caroço e tudo mais q pude encontrar no Umbigo do mundo!

depois conto tudo!

See you all in 8 days!

2007-12-14T06:41:00.000-08:00

fui degustar a Grande Maçã!
mas volto logo!

Fronteiras do pensamento, da paciência e da beleza

2007-12-08T09:49:00.000-08:00

Tirei a roupa de ginática e botei o que estava vestindo antes. Corri para a Reitoria. Aliás, corri para pegar o ônibus para ir à Reitoria. A academia ainda não fez milagre no meu condicionamento físico.

Quando cheguei lá, me meti na primeira fila absurdamente grande para arranjar a pulseirinha VIP que o meu professor havia me prometido.

Oi. Tu é a Michele? Eu sou aluna do Hohlfeldt. (estendendo o pulso)

Esta era a senha to the doors of perception (como diria Jim Morrison). As portas para entender o que o escritor (e tantas outras atividades mais) Michel Houellebecq pensa, teoriza e bota no papel. Quando eu já avistava as lindas moças do outro lado do balcão, uma delas veio em nossa direção (nós meaning simples terrestres que não têm a pele perfeita ou o cabelo Seda Brilho Gloss - o comercial com a frase 'Ou você tem brilho ou não tem nada' ecoou pelo meu cérebro).

-Todo mundo que está nessa fila está querendo comprar o passaporte para o ano que vêm, né?!

Não. Eu só quero aproveitar todas as regalias de bolsista da PUC e de aluna do professor Hohlfeldt. Eu não quero pagar 550 reais, mesmo que eu possa parcelar em INCRÍVEIS DUAS vezes. Saí humildemente do meu lugar e fui falar com a moça.

Ela não sabia aonde eu tinha que ir. 'Essa fila é para os alunos que querem comprar o passaporte." Ok, isso eu já entendi. Falei com alguém do balcão, que me apontou a Michele. A Michele era a chefona. Tão chefona que nem a sua voz de taquara rachada nem o seu sorriso branco e largo a impedia de ser contaminda pelo estresse.

Ela me disse alguma coisa sobre 19 e trinta, 20 e trinta, lançamento do Fronteiras 2008, palestra. E A MINHA PULSEIRINHA?! ela já tinha voltado ao mar de pessoas empiriquitadas que tinham coragem de se mostrar indignados pela falta de informação. Coisa que eu não tinha.

Esperei perto de um pilar a Michele passar de novo por mim. Mas ela era agarrada por unhas bem feitas e puxada por mãos de anéis enormes. Todas já impacientes. Enquanto isso, aproveitei pra ver o trabalho das moças de-pele-perfeita-e-cabelo-Seda-Brilho-Gloss. As loiras do balcão avisavam as pessoas que elas precisavam entrar na fila grande, para depois voltarem ali. A Michele gritava (lembre-se: com sua voz de taquara rachada) que não era necessário entrar na tal fila. E o movimento bate-e-volta de 'fila-balcão livre-fila' continuava. Também havia umas outras loiras e uma morena que tinham que estar amenizando o caos, tirando dúvidas sobre pagamentos e prazos. Mas elas não sabiam as respostas. Então ficavam atrás da chefona perguntando o que elas já deveriam saber.

Quando consegui abordar a Michele de novo, ela repetiu furiosa (lembre-se: com a voz de taquara rachada): às 19 e trinta vai ter o lançamento do Fronteiras do Pensamente 2008! Às 20 e trinta começa a palestra!

E A MINHA PULSEIRINHA?!

Voz de taquara rachada: Tu pega às oito e meia!

Ahhhh tá. Perguntei pra uma outra loira de-pele-perfeita-e-cabelo-Seda-Brlho-Gloss se os mortais também poderiam ir no lançamento. O seu sorriso branco disse que sim. Quando eu cheguei no salão, vi que nem o efeito (de) estufa daquele lugar (calor insuportááááável) amainava o momento Eu Tenho Grana e Sou Culto da nata porto-alegrense. Vestidos, colares, ternos(!) estavam lá, lado a lado com a minha mochila azul (rasgada na alça e perto do fecho). Depois de 'o que eu estou fazendo aqui?' passar pela minha cabeça, vi uma mão acenando na minha direção. Era um amigo, o Gustavo. De calça jeans, tênis e camiseta, para minha sorte.

Ficamos nós dois num canto. Olhando para o teto de vez em quando para descobrir de onde poderia sair um jato frio de ar-condicionado. Enquanto isso, garçons musculosos passavam na nossa frente. O nível daquele ambiente era à la damasco com ameixa seca. Também tinha champagne. E vinho. E amêndoas e amendoins em saquinhos. Num certo momento, apareceu uma bandeija com castanhas de caju. Na outra mão do homem, havia várias casquinhas de sorvete. E CADÊ O SORVETE?! Mas isso quem disse foi o Gustavo. Pelo menos eu não era a única a pensar isso. Mais tarde ainda vimos morangos mergulhados no gelo. A vontade de deixar o morango e pegar o gelo era grande.

Não sei se foi antes ou depois do vídeo com a apresentação dos novos conferencistas. Só lembro de algumas pessoas caminharem ao lado de Michel Houellebecq. Com um cabelo meio desgrenhado, uma camisa amarelo-ovo, um blazer bege e uma calça aparentemente cargo, ele assassinava a moda. Mas era a estrela. A princípio, o motivo para todos estarem ali. Porém ninguém deu muita bola para a sua presença. Ou eles estão muito acostumados a celebridades, ou raríssimos sabiam quem era Michel Houellebecq.

Tô mais pra segunda opção.

Pinças & hímens*. e um pouco de sorte.

2007-10-24T18:26:00.000-07:00

Me colocaram numa salinha minúscula, abafada pela falta de janelas. Me mandaram tirar a roupa, o que fiz de forma obediente. A pessoa que me acompanhava era notavelmente habituada com aquele sistema. E, talvez por isso, tive uma certa vergonha por as minhas mãos suarem de nervosismo.

Lá estava eu, para mais uma prática comum, mas para mim nunca normal, que é a depilação. A profissional Juliana, que todos chamam de Ju, já tinha aprontado seus sádicos apetrechos minutos antes da minha entrada tímida no local. Ela faz questão que a chamem de Ju. E a maioria das suas clientes assim o faz, menos eu e talvez algumas outras do contra. Chamar seu torturador pelo apelido me parece uma atutude, no mínimo, descontextualizada. Porque sim, depilação é uma tortura consentida. 'Mas vale a pena, né?', ela disse rindo. Cromaticamente, respondi seu humor negro com um sorriso amarelo.

Sozinha, já na parada, um cara interrompeu o meu complexo processo autoterapêutico de lembrar porque mesmo eu me submetia àquele líquido espesso, queimante e doloroso. O sujeito fez a ação de se aproximar - o que, pelo menos no Brasil, causa a instantânea reação de recuo do elemento B. No caso, o elemento B era eu. E eu jurei que o elemento A ia me assaltar. Depois do papinho "calma moça, não sô bandido não... é que eu tava preso (AAHH!!!) e tô precisando de 15 reais pra ir pra Viamão", a dúvida virou certeza. Mas a sorte quis me recompensar pelos sessenta minutos anteriores de martírio besuntante, e ele disse "só tô querendo trocar essa ficha de ônibus (objeto redondo, chato e verde na palma de sua mão) por dois reais." Eu, que não tinha troco, dei um real para o homem, que saiu agradecido. Um tempo depois, o vi correndo atrás de um garoto, do outro lado da rua. E a minha raiva pela depiladora finalmente cessou.

* para entender 'hímens', leia o texto abaixo.

Eu sou virgem.

2007-09-19T03:14:00.000-07:00

"O taxista e uma menina de 19 anos, numa rua sem saída, de madrugada. Ele te dá uns tapas, te come (pausa) e ainda leva o teu dinheiro". Eu não seria capaz de descrever a expressão que tomava conta do seu rosto porque meus olhos propositalmente fitavam, imóveis, o pára-brisa (muito mais pelo verbo 'comer', do que pela hipotética cena descrita). Mas o meu pai estava determinado a me contaminar com o medo.

Minutos antes, ao encontrá-lo, eu havia perguntado como estava o nhoque da janta. Ele me respondeu olhando para o trânsito, com a voz calma e uniforme: "Não teve nhoque. Roubaram as batatas junto com o carro da tua mãe". Costumo dizer que o aniversário é o melhor dia do ano. Definitivamente não para a minha mãe, que foi assaltada no dia em que completava 47 anos. Foi, talvez, o ato de um anti-petista raivoso, que se emputeceu ao se deparar com o adesivo "Brasil: um país de todos". Colado no vidro traseiro do Honda Fit, ele ainda era um resquício da eleição do Lula no primeiro mandato. Um adesivo pré-mensalão, pré-relaxa-e-goza (e tantos outros prés), que, por algum motivo não muito definido, continuava lá, intocável.

Depois de me relatar o roubo, o meu pai ainda lembrou que, dias atrás, ao chegar em casa de táxi tarde da noite/cedo da manhã, esqueci de chamar os vigias, pagos pelos moradores do bairro. O que, repetia ele, era extremamente imprudente. Até posso ficar impressionada com o discurso. O tal estupro inevitável com o taxista mal-intencionado não me parece uma ótima idéia para sábado de madrugada. Mas a verdade é que sou virgem. Virgem em violência urbana. Não consigo trazer para a minha realidade o que ouço, vejo e leio na mídia.

Nem furto de celular dentro do ônibus, muito menos roubo à mão armada. Muitas vezes desconhecidos me abordaram em ruas desertas gritando "ei, moça! peraí! não sou bandido não, viu moça?!". E eu pensava que tinha chegado a minha vez, a hora de fazer realmente parte da sociedade. Ser uma verdadeira nativa de país subdesenvolvido e ter aquela história para contar entre uma cerveja e outra, exclamando "AQUELE FILHO-DA-PUTA". Mas nada. Só pediam uma moedinha, um trocado.

Tempos atrás, eu me cuidava muito. Em transporte coletivo, pendurava a mochila para a frente, encostada na barriga. Notas de 50, quando carregadas a pé, eram estrategicamente trancafiadas no bojo do sutiã. E o meu iPOD por bastante tempo não conheceu a via pública.

Hoje em dia, me dei ao luxo de testar os limites da sorte apertando a tecla Foda-se. Não sei o que faria se fosse assaltada. E não é algo que eu adoraria que acontecesse. É mais uma curiosidade, um hímen inquieto.

Comentário Básico, o Texto

2007-08-21T05:00:00.000-07:00

Os Raimundos que me perdoem a 'autoria compartilhada', mas sempre fui uma Mulher de Fases. Pelo menos, na área musical. Quando descubro uma nova banda, ou uma letra a mim desconhecida, eu ouço muuuuuuito. O botão 'repeat' do rádio já ficou gasto. Virou 'rep t'. Chego a escutar ininterruptamente umas quinze vezes a mesma canção. Até que ela cansa e desaparece do meu pensamento. Ultimamente eu passava por um infeliz marasmo musical, nada novo me emocionava. Nada me enchia os ouvidos, os olhos. Só me enchia o saco.

Assisti à mais nova obra do Jorge Furtado - Saneamento Básico, O Filme - e amei. Aliás, A-MEI. Depois entrei no site oficial. Quando a página 'trilhas' apareceu, instantaneamente tocou 'Piangi con me'. Foi paixão à primeira vista. O download em MP3 ali mesmo disponível foi logo concluído. Fiz de conta que a minha fluência em italiano não era nula e fiquei gritando pelo meu quarto "SHALALALALALA PIANGI CON MEEEEE". Me enrosquei no fio do iPod e dancei. E dancei e dancei. Meu pé batia tão forte no tabuão do piso que chegava a doer. A meia não era suficiente para conter o atrito, tive que calçar pantufas. Mas aí já era tarde... meus pés já estavam doloridos e eu entrava madrugada a dentro. Era hora de dormir.

Fazia tempo que isso não acontecia comigo: pular até não poder mais. Aliás, havia séculos que eu não dava gargalhadas dentro de uma sala de cinema. E, em Saneamento Básico aconteceu. Lá estava eu, entre amigos, a rir até morrer.

foto: divulgação

Posts

2007-08-01T12:34:00.001-07:00

A minha turma de faculdade foi, desde o ano passado, dragada pelo universo dos blogs. Porém, acho que foi só na metade de 2007 que o pessoal se entusiasmou, posta com uma certa regularidade. E, já que (quase) todos têm blogs, eles fazem uma pressão extra para que ninguém desista: ATUALIZA!!. Eu não sou exceção: posto aqui sempre que o tempo aparece e que as idéias vêm. E, mais seguido ainda, navego pela Rede, comentando os blogs desses futuros jornalistas.

Nesse vai-e-vem de postar e ler postagens, percebi que existem pelo menos cinco tipos de posts nos blogs de estudantes de jornalismo. Olha só:

-Post VaiQ: É aquele que segue a lógica de que jornalismo é 80% esforço ( 1o% é talento e 10%, sorte). A pessoa 'esquece' que em blog não se recebe salário e não há prazo de entrega, mas mesmo assim escreve uma resenha sobre algum tema cultural, ou critica algum assunto bastante veiculado na mídia (à la ombudsman). É um investimento pessoal: treina o espírito de argumentação e exercita a escrita. Ah, e é claro: VaiQ um superjornalista lê o post, acha que essa pessoa é o futuro do jornalismo mundial e a contrata na hora! Por via das dúvidas... se posta...

-Post JaQ: Esse é um pseudo- post-VaiQ. Na faculdade de jornalismo, obrigatoriamente se escreve. Bastante. E quando o trabalho vale nota é inevitável: se esforça muito mais do que num blog. Aí tem aquele texto prontinho, que levou horas para fazer... não dá para recusar: JaQ eu já fiz...vai para o blog. Só que (é claro!) o estudante não se entrega na postagem , não diz que esse texto tem uma origem acadêmica...que o esforço ficou só no 'Ctrl +c, Ctrl+v'... VaiQ o superjornalista visita o blog exatamente nesse dia?!

-Post Desabafo: O mais intimista dos posts. É quando o blogueiro faz do espaço uma espécie de diário aberto. Conta o que está sentindo, histórias de vida, insights que ocorreram em algum lugar da cidade. Já rende várias linhas e adianta a terapia.

-Metapost: É um post sobre posts, ou sobre blogs. Enfim, aquele texto que a pessoa pensou enquanto criava um (outro) post.

-Bost: O grande medo de todas as pessoas que escrevem num espaço tão aberto quanto um blog! É quando o post fica UMA BOST... enfim, fica um bost. Esse caso infeliz pode acontecer de duas formas. Primeiro: quando o blog não é atualizado há séculos, e a pessoa escolhe escrever qualquer coisa para manter os internautas cativos em vez de deixar o blog com cara de velho, largado às baratas cibernéticas da blogosfera. Segundo(e esse é o pior caso): quando a pessoa pensa que escreveu um texto muito bom e ninguém comenta... no outro dia ninguém comenta também... aí ela pergunta "tu não viu o meu post novo?" e o amigo desvia o olhar "ah, eu vi sim...". É, meu caro amigo, infelizmente você foi vítima do bost.

Esta classificação não é rígida, podendo haver posts híbridos. Entre eles: Desabafo+Bost, VaiQ+Bost (o que é uma pena... já que a criatura se esforçou tanto...), JaQ +Bost (esse é muito ruim, já que não é só auto-estima que baixa, mas a nota final também...) e o Metapost +Bost (que eu REALMENTE espero que ESTE não seja um exemplo!!).

:(

2007-07-23T20:28:00.000-07:00

-25 y 26. Yo voy a la ventanilla. Sí, sí. Bueno, un beso grande. Cha-Chau!

A senhora do banco da frente não sabia, mas era a última vez que -por um bom tempo- eu ouviria aquela língua, aquele jeito diferente de dizer 'tchau'. Quase todos os outros passageiros falavam português. E não tinha nenhum funcionário uruguaio. O comissário me perguntou "Porto Alegre?" e isso me irritou: ele pronunciava perfeitamente o R e dizia "alégri", em vez de "alêgrê". Assim como eu. Eu não era mais a exótica, la brasileña. Eu não tinha mais pra quem explicar o significado da palavra 'saudade'. Ainda na rodoviária, vi um outdoor luminoso: Hasta la vuelta! É... até! Fotografei a frase, acho que para eu lembrar que sempre poderia voltar.

A viagem levou dez horas e meia, 60 minutos a menos do que na ida: tinha menos trânsito. Há muito mais gente indo pra Montevidéu do que voltando. Deve ser porque vir embora é uma idéia estúpida. É, deve ser.

ps: O comissário era feio. Mas isso já era óbvio.

Ponto F

2007-07-16T18:49:00.000-07:00

Existe uma sensaçao que só se tem algumas vezes na vida. É como se um pedacinho do céu se desprendesse e chegasse até você, tipo calota polar em pleno aquecimento global. Parece que o ar abraça narinas e pulmões, e sorrir torna-se inevitável. Pode ser chamada de felicidade, porém nao é uma felicidade qualquer, trivial. Tem que ser daquelas que fazem a vida ter sentido.

Esse momento é tao especial que nunca é esquecido. Em 18 anos, tive três desses instantes. O primeiro, aos 11. Minha mãe estudava em Leeds, um pólo universitário da Inglaterra, no qual migram estudantes do mundo todo para desfrutar de um ensino de ponta. Meu pai e eu fomos visitá-la. Num passeio pela cidade, entramos na livraria Border´s e fomos tomar um chocolate quente (naquela época, ainda não havia nem sombra da Livraria Cultura em Porto Alegre. A Saraiva MegaStore só surgiria meses depois. Então beber qualquer coisa segurando um livro não-comprado era uma novidade para nós). Sentados na mesa ao lado da janela, o vapor da bebida entrava calorosamente pelo meu nariz. Um pedaço de coockie Millie´s (o ME-LHOR coockie de TODOS os tempos!) já havia sido abocanhado quando fui apreciar a vista. Indianos, japoneses, africanos: aquela gente apressada compartilhava a rua com os meus olhos. Foi ali que ocorreu.

O segundo, um pouco mais clichê, aconteceu quando eu tinha 16 anos. Apaixonada, tive esse momento o lado do meu primeiro namorado (se eu soubesse usar todos os recursos multimídia que a Internet proporciona, agora haveria um coro de meninas dizendo "oooohhhhh", de um jeito meloso e demorado). Passávamos as tardes na sua casa, depois da aula. Horas e horas basicamente olhando um para o outro. Estávamos os dois embalados por um edredom preto. Ele deitado e eu sentada. Falávamos sobre o futuro, sobre o que queríamos ser na vida: não profissionalmente, mas como pessoa. Olhei para ele, ali, com as mãos embaixo da nuca, e acreditei profundamente que eu era a criatura mais sortuda do mundo. E aconteceu.

O terceiro foi em fevereiro deste ano, quando viajei para Montevidéu. O Uruguai sempre teve um certo poder sobre mim. Com uma família fronteiriça, temos alguns amigos no país vizinho. Assim, viajamos para lá diversas vezes, das quais guardei boas recordações. Porém, foi apenas nesta viagem que me dei conta do quão AMO Montevidéu. Os prédios sao antigos, de um jeito meio mal conservado, perfeito para fotografias. As roupas são, em sua maioria, baratas e exatamente do meu gosto. As ruas são seguras e cobertas de plátanos. Por todos os cantos, há confeitarias, com doces maravilhosos. Medialunas, tortas, alfajores, empanadas, panqueque de manzana, além de pizzetas, chivitos e panchos: os carboidratos são fundamentais na mesa. Adultos escutam Chico Buarque, jovens gostariam que o Ronaldinho Gaúcho tivesse nascido mil quilômetros mais ao sul. Tem 97% de alfabetismo, e os museus são de graça. As lãs custam quase nada, e o doce de leite se come de colher. Em fevereiro, percebi que essa cidade é tipo uma colagem de tudo que gosto. E foi aí que senti.

Alfabeticamente perto do ponto G, a felicidade é como um orgasmo. Um orgasmo emocional.

Papa, o limbo existia naquela viagem ao Uruguai.

2007-07-08T19:17:00.000-07:00

Ainda nao tínhamos saído da rodoviária quando uma menina resmusgou para ir ao banheiro. Cinco minutos depois, um lindo rapaz - parênteses rápido: 90% dos homens uruguaios sao bonitos. Dados retirados da minha memória e do meu bom gosto - se posicionava bem à frente. Pelo microfone prateado, ele começou: "Buenas noches, señoras e señores,...". Esperei a traduçao do discurso, ela nao veio. Estávamos em Porto Alegre, mas aquele ônibus parecia transitar no limbo: nem Brasil, nem Uruguai. Da minha terra, só havia a irritante criança do xixi, o ônibus (que tinha uma etiqueta com a gravaçao "Marcopolo, Made In Brazil") e eu. El guapo terminou com "gracias" e ligou a tv. O filme era americano; a legenda, espanhol. Meus olhos se encheram de lágrimas, estranhamente me senti em casa.

A arte de vender sem mostrar

2007-06-25T20:16:00.000-07:00

Uma linda mulher aparece na tela. Mergulhada em água cristalina, a musa está envolvida por um longo e delicado tecido cor-de-rosa claro. Ela gira suavemente em torno de si mesma. O movimento da câmera é lento, assim como ela. Uma palavra é sussurrada pelas caixas de som da minha TV, a modelo some. Era um comercial de marca de piscina? De roupas pra festa? De remédio emagrecedor? Não, era de perfume!

Aderi à teoria de que quanto mais gigante a marca, menos ela faz publicidade de si mesma. E o pior é que dá certo. Os comerciais de perfume são o melhor exemplo. Como é a fragrância de Flower by Kenzo? Sei lá. Mas na última vez que fui a Rivera, entre aquelas milhares de prateleiras dos freeshops, meu nariz foi direto para o seu frasco. A Coca-Cola é outra que vende sem falar de refrigerante. “Viva o lado Coca-Cola da música”. Não sei o que é uma coisa Coca-Cola, mas certo que é bom. Pra mim a gota d’água foi quando a Puma foi pro shopping Iguatemi: a loja não tinha nome! A Puma é uma marca tão sólida que ela nem põe logotipo na frente da sua nova filial.

Semana passada, assisti a um documentário no GNT chamado A Arte de Persuadir. Discutia o futuro da publicidade num mundo em que as pessoas a odeiam. Porém ela tem que existir de alguma forma. O programa trazia um conceito nojento, mas interessante: consumidores são como baratas, quanto mais inseticida, mais resistente eles ficam. Assim, o motivo pelo qual as supermarcas não anunciam seus produtos é que isso não vende mais. Todo mundo sabe que o sabão em pó tal NÃO limpa mais que ‘um sabão em pó comum’. Isso é como a história das baratas: já estamos imunes. Agora, não se vende um produto, e sim, uma emoção, a way of life. Tipo aqueles comerciais de margarina, mas pra tudo.

Tão interessante quanto o documentário era vê-lo na tv, porque ele era interrompido por... sim, por comerciais. Era tipo a apostila de exercícios, ver na prática o que eles teorizavam. A Claro dizendo “a vida na sua mão”... Excuse me, but... vocês não vendem celular?! Se eu pudesse ter a minha vida na mão eu pagava muito mais que 10 x 99,90...

Lisa Says

2007-06-18T12:01:00.000-07:00

Mais um dia de chuva em Porto Alegre. Meus fones de ouvido estavam milimétrica e estrategicamente bem posicionados para que não fossem vistos. E ninguém melhor que Lou Reed como companhia num dia chuvoso como esse (aliás, como esse e como todos os outros. Acho que as nuvens negras gostaram dos pampas, porque se recusavam a ir embora...). Andava eu pela Protásio Alves, tudo alagado. Meus tênis se encontravam numa incessante fuga contra poças. Ou melhor, lagos. Mesmo que de capuz e de sombrinha, I was taking a Walk on the Wild Side.

Mas o meu rancor com a chuva acaba aqui. A não ser por questões práticas, como ‘onde eu vou guardar a minha sombrinha molhada no ônibus?’ e por despertar o espírito sádico dos motoristas (sempre tem um engraçadinho pra jogar a água do meio-fio nos pedestres!), eu A-DO-RO a chuva. Isso mesmo: A-DO-RO. Call me Vicious if you want to, mas um final-de-semana de pura água me faz sorrir.

Um mês atrás mais ou menos, ouvi num seriado que a neve democratiza. Pode haver uma escultura ou uma lata de lixo: por onde a neve passa, tudo fica igualmente belo. Talvez dispensando a beleza estética, a chuva também se preste ao processo democrático. Quando ela chega, cai igualitariamente (ou aleatoriamente) em qualquer parte da cidade. No barraco e no condomínio fechado, as crianças choram por causa do barulho. O poodle e o vira-lata giram em volta deles mesmos e latem sem parar.

Seu ruído é mágico e sempre reconhecível. Não importa onde os pingos caiam, som de chuva é sempre som de chuva. E, mesmo que totalmente comum, é sempre anunciado: ‘Olha, tá chovendo!’ e sempre conferido : ‘Sério?!’, os olhos se dirigem à janela. Mantém os preguiçosos e os anti-sociais em casa sem culpa. ‘Bah, vamos sair?’, ‘pois é... é que tá chovendo...’. A luz é igualmente misteriosa. Um flash aleatório de qualquer lugar, inesperadas fotos sem negativo.

Dias de sol têm uma beleza óbvia. But with any rainy day you can dance your blues away.

DENOREX

2007-06-10T10:37:00.000-07:00

Quando eu era pequena, passava tardes e mais tardes assistindo à televisão. Às vezes, ali aparecia uma imagem de arquivo, uma cena de telenovela de 30 anos atrás. Então as cores ficavam opacas, estranhas. E eu pensava: será que as pessoas notavam que aquelas cores mostradas na tela não eram como as reais? Eu arriscava que não e me assustava: será que as cores que eu vejo HOJE na TV não são como as reais, mas, como eu sempre as vi assim, elas parecem ser?

No ano passado, vi uma partida de futebol numa TV normal e numa HDTV (High Definition Television, traduzindo, televisão em alta definição). Minha dúvida cromática foi sanada rapidamente: o que na primeira era cor, na segunda era cor ao quadrado. Imaginei meus olhos castanhos e pequenos arregalados, de um ângulo alguns centímetros mais abaixo do que de onde vi aquele jogo.

Se eu ainda fosse criança, teria ido para casa pensando que nem tudo é como parece ser. Como estudante de jornalismo... pensei o mesmo. Mais canais, pluralismo da informação, interatividade, inclusão digital, mobilidade: a digitalização da TV tem muito mais a oferecer do que simplesmente cores vibrantes.

Tributo a Gilnei Marques

2007-06-08T16:28:00.000-07:00

Quero ser jornalista desde os meus 13 anos de idade. Quem me inspirou a tomar essa decisão foi meu tio, Gilnei Quintana Marques. Um grande tio, um grande cara, um grande blogueiro (http://www.tropicodecancer.blogger.com.br/), um grande jornalista. Tudo isso com uma grande personalidade, até o último dia de sua vida.

Hoje seria seu quadragésimo primeiro aniversário. Então, faço um pequeno tributo com um dos textos mais bem escritos que eu li ultimamente. É sobre o meu tio. Talvez precise conhecer um pouco o meu tio para que se entenda plenamente as boas idéias do autor. Sim, eu não tenho uma visão imparcial para dizer se ele é realmente bom... então conclua você se ela é uma boa crônica. Ah, sim: o texto é de Jaime Wagner, colunista do Baguete Diário (www.baguete.com.br), publicado no dia 22 de maio de 2007.

Gilnei de novo

Várias vezes, tenho tido o impulso de pegar o telefone e falar com o Gilnei. Mais do que saudade, é necessidade. O texto abaixo é do primeiro semestre de 2005. Na época, escrevi-o meio que a título de provocação. Publico-o agora como um tributo à memória do meu amigo e como uma necessidade de falar com ele, ou sobre ele, ou sobre ele em mim ou eu nele.

Gilnei. Do verbo gilnar: gilnei, mas desculpe, foi sem querer. Quando vi, já tinha gilnado. Quer dizer... Foi meio sem querer, “sem querer querendo”, a la Chavez. Mas por que é que eu estou me desculpando? Gilnei sim, porque não haveria de gilnar? Gilnarei quando quiser e enquanto puder. E vocês que me engulam. Ou me cuspam. Como quiserem e lhes aprouver.

Tá bem... Gilnei de novo, eu sei. Mas isso é a essência de gilnar. Não é para qualquer um. Há que ter coração e estômago. E dois culhões. E um bilhão de neurônios, assim: por baixo. E a maior parte deles termina lá. – no coração, no estômago e nos culhões. Ou talvez, comece lá. Sou duro sim, às vezes, mas o que é que tem? Se não gostou, por que continua aí lendo?

Desculpe, já ia gilnando de novo. É a veemência de um ser polêmico por natureza. Por isso fiz jornalismo. Não para ser assessor de imprensa; sou assessor de opinião. Aliás, ditador de opinião: eu digo qual é a opinião que tu deves ter. E ainda te contradigo. E se quiseres discordar de qualquer um dos lados, já terás a tréplica.

Viu: gilnei de novo. Gilnar é assim. Gilna-se em ondas, como o mar. Às vezes, mansamente se derramando na praia, outras furiosamente se debatendo contra as pedras. Mas sempre líquido: envolvente e profundo.

Procuram-se órfãos

2007-06-07T11:31:00.000-07:00

Numa sociedade em que há crianças abandonadas para dar e vender – literalmente (!) – um certo grupo de órfãos pode estar em falta: os carentes por um bom jornalismo. O documentarista João Moreira Salles fez parte da categoria. Sentia falta de matérias de qualidade e resolveu fazer algo a respeito. Com um pouco de entusiasmo e outro tanto de dinheiro, lançou a revista Piauí.

Com o avanço das tecnologias e o advento da Internet, a maneira de informar entrou em crise. Já há estrutura física para que um fato vire notícia, e esta circule pelo mundo em minutos. Assim, inicia-se a maratona pelo ‘furo’. O veículo vencedor é aquele que fizer a notícia chegar primeiro ao público. Conseqüentemente, entre um quilômetro e outro da corrida, perde-se qualidade. As revistas e os jornais também entraram na competição, mas, quando se trata de instantaneidade, ficam de lanterninhas. Querem tanto se igualar aos outros meios que a maioria encurta seus textos, enxuga suas páginas, as inunda de imagens, e trata do que já foi dito ontem na Internet, no rádio e na televisão.

A Piauí é o atleta que tem surpreendido a torcida quando dá meia volta e corre para o lado contrário. A revista não tem a pretensão de contar um fato antes dos outros. Ela quer entregar a informação que os outros não deram, dar o contexto da notícia. Além disso, seus escritores (não necessariamente jornalistas) misturam ficção e realidade, para tornar o assunto interessante e manter o leitor até o último ponto final do texto. É um adeus à pirâmide invertida.

Sem dúvida, é um movimento audacioso, louvável. Salles não acredita nem em uma possível futura concorrência. É caro e difícil fazer uma revista de qualidade, surpreendente. Porém, a estréia da Piauí também dá um outro lançamento: a pergunta ‘há quem leia essa revista?’. Esse é um questionamento muito mais complexo do que se ‘tem quem a compre?’. Os dados já comprovam: estimava-se que a venda mensal seria de 10 mil exemplares e hoje é o triplo. Então tem quem gaste dinheiro com jornalismo de qualidade sim.O marketing da Piauí é: uma revista para quem tem um parafuso a mais. E todo mundo quer ser inteligente e culto. Ser contra a tendência mundial de superficialidade no jornalismo é simples. Ler quase 70 páginas standard (ou, mais otimista, ler apenas a maioria dessas folhas) de letras minúsculas mensalmente é para poucos. Há, não só no Brasil mas em todo o mundo, um desejo de apreciar a leitura, de estar bem informado e de ter uma opinião bem estruturada sobre os temas mais diversos. Porém a paciência (e também o tempo) esgota-se já nos primeiros parágrafos. É por isso que a TV faz sucesso. Uns parafusos faltando não fazem grande diferença na compreensão das (maioria das) mensagens. A Piauí corre o risco de ser aquela revista de guardar em cima da mesa de centro da sala de estar. A capa é interessante, mostra que o anfitrião tem estilo. A pergunta é se ele realmente tem um parafuso a mais.

Penso logo.... existo?

2007-06-06T11:23:00.000-07:00

Descartes que me desculpe. Mas ultimamente percebi que é preciso muito mais do que pensar para existir. Pelo menos, para existir no mercado jornalístico. Pensar não serve para (quase) nada quando ninguém fica sabendo das suas reflexões.
A internet é, pelo menos nesse caso, minha grande aliada. Escreverei aqui semanalmente sobre o que me der na telha. Se no meu telhado aparecerem vários assuntos (que eu achar) relevantes, postarei mais seguido. Ah, quero colocar também imagens aqui. As que eu fotografar, de preferência, já que essa é uma (outra) paixão minha.

Bom, vamos aos textos!

meu telhado está cheio de idéias.